А что жь йих - солить?!

* * *

Мы все от пыли убежали.
За перегибом, впопыхах,
встречаешь девушку в хиджабе,
с презреньем ворона в зрачках.

Туннелем людным и холодным
под железнодорожным дном
мне Лод напомнил летний Лондон,
овитый плотным полотном.

Неприукрашенные крыши,
бетона серого ряды -
домишки встали, словно крысы,
уставшие искать воды.

Там-сям амброзия взберётся
на сора вывернутый воз.
И неба рыжая берёста.
И нету повода для слёз.

Моё печальное кочевье
там затихает вдалеке.
И лишь шевелятся, как черви,
стихи на мёртвом языке.